Святой Ахуил.
Паук над шкафом в пыли и копоти,

Он не знает света, ему не показали,

Плетёт паутину, без спешки, ропота,

Для того, что бы завтра снова сорвали.



"Боже, для чего она, моя сеть,

Почему людьми я не любимый?"

Он любит собственную смерть,

Да вот она проходит мимо.



Он ищет правду восемью глазами,

Но её нет под слоем копоти и пыли,

Он держит сеть свою восемью ногами,

Да только вот её недавно смыли.



Да он ушёл бы, послал всех к чёрту,

Но Бог не фраер, он всё видит.

А может быть давно он мертвый,

Но не сказали боясь обидеть?



Паук в углу. Над шкафом. В слое пыли,

Ни мух. Ни сна. И дом заброшен.

Он ищет смысл, когда о нём забыли,

Когда не нужен - лезет вон из кожи.



Никто не знает откровений волка,

О чём он каятся, воя на луну.

Никто не знает сколько боли, воли толком,

Когда паук матает в сеть слюну...



(с) Shellador