Святой Ахуил.
пошёл снег. Вот написал рассказик. Эдакая проблемма личности в истории получилась 
Снег. В этом регионе снег приходил с южными ветрами с моря, словно по расписанию, два раза в месяц. И каждый раз после его прихода город был парализован на несколько дней. Как бы люди ни готовились к приходу стихии, их подготовка была тщетна, и толстый, белый слой замерзшей воды казался непобедимым.
В маленьком городском сквере было пусто. Белый ковёр, заметённые деревья, сугробы на местах осыпавшихся кустов, полное отсутствие тропинок и дорожек и нескончаемый поток снежинок на землю. Снег смотрел сверху и восхищался своей работой. Никто, ничто и никакая неведомая сила не могла помешать ему разукрасить сквер как ему будет угодно. Он как художник наносил краски, размахивал кистью и превращал пустой серый холст в неповторимое произведение искусства.
На горизонте показалась серая, шатающаяся фигура в длинном потёртом сером плаще. Воротник мужчины был высоко поднят, руки в осенних перчатках втянуты в рукава и ни одной, слышишь, Снег!, ни одной снежинки ни на плечах, ни на его непокрытой голове не было. «Не порядок» - подумал Снег и хрусталики льда, заканчивая свой танец садились человеку на голову и таяли.
Мужчина поднял глаза к небу и улыбнулся, что-то сверкнуло. «Что такое?» - подумал Снег и присмотрелся сверху. Это луч солнца пробился через серый слой облаков и отразился от очков гостя. «Не фиг» - шепнул дуновеньем ветра Снег, и брешь в облаках быстро срослась, пряча солнце.
Снизу доносился хохот. Фигура кружилась, расстегнутый плащ развевался и поднимался выше как парашют, перчатки влетели вверх, и мужчина с громким хохотом навзничь рухнул в сугроб, широко разведя руки. Рядом приземлились перчатки, и воцарила безмятежная тишина. Снег смотрел на распластавшегося на снегу человека с тихим недоумением. Смотрел, как смотрит писатель на кляксу, капнувшую с пера на последнюю, финальную строчку произведения. Снег здесь не впервые. Он видел много людей, но они обычно мерзли на остановках, торопились на работу, укутавшись в шарфы и капюшоны, бежали домой, но такого безумца он видел впервые.
«Что за идиот?» - подумал Снег.
«Эх, нет ничего красивее и безмятежнее снега» - шептал себе под нос человек.
«Кретин, хочешь замёрзнуть, ну давай замерзнем» - крикнул порывом ветра Снег и начал подтягивать дополнительные силы к скверу. Поток снежинок усилился.
«Сколько тут снежинок? Миллион? Десять? Сто? Миллиарды?» - считал мужчина - «И ведь нет двух одинаковых. Вроде они кружатся вместе, весело, красиво, но ведь они так одиноки. Они живут эти несколько минут полёта для того, чтобы упасть и растаять. Растаять и слиться в одно целое. Стать одинаковыми. Стать водой».
Снежинки кружили над его головой, садились на красное лицо и превращались в слёзы. Уже и нельзя было отличить, плачет он или это снег… Очки покрылись белым слоем. Снег не успокаивался. Он покрывал своего гостя триллионами своих подчиненных. Безжалостно, словно поставил себе цель побороть, задавить, засыпать эту жалкую (с высоты Неба) фигуру. В нём проснулся какой-то спортивный интерес.
«Они одиноки. Они живут для какой-то цели… что бы таять… что бы лететь… что бы быть одинокими…» - всхлипывал мужчина.
«Вставай, придурок, вставай!» - кричал в истерике Снег, поднимая криком не шуточный ветер. Метель. Эти, нежные на первый взгляд, снежинки битым стеклом впивались в лицо незнакомцу. Гость о чём-то продолжал говорить со снегом, переходя на крик, пытался ему что-то доказать, но Снег не слышал его из-за своих, завывающих ветром, воплей. А может просто не хотел слышать?
Снег победил. Человек встал, отряхнулся, откопал перчатки и весь занесённый снегом пошёл в направлении выхода из парка. Ветер выталкивал его, дул, бил в спину и, когда фигура исчезла, утих…
«Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал?» - возмущался Снег, успокаиваясь.
Снежинки падали на следы незнакомца, его глубокий силуэт на белом ковре, ровняя с окружающим слоем снега.
Снег смотрел на следы, трафарет и вспоминал ту встречу. «Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал? Какого чёрта?» - эта встреча оставила одни вопросы. Снег был возмущен наглостью, неординарностью и таинственностью гостя. «Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал? Какого чёрта?» - ему не было интересно, что это за человек, почему он в этот холодный день гуляет один в сквере, поему говорил со снежинками, со всеми и с каждой по отдельности и почему он так одинок.
«Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал? Какого чёрта?» - думал Снег, а следы становились всё менее и менее чёткими и в один прекрасный момент исчезли. Вопросы отпали сами собой и Снег забыл незнакомца.
…Он как художник наносил краски, размахивал кистью и превращал пустой серый холст в неповторимое произведение искусства.
СНЕГ
Снег. В этом регионе снег приходил с южными ветрами с моря, словно по расписанию, два раза в месяц. И каждый раз после его прихода город был парализован на несколько дней. Как бы люди ни готовились к приходу стихии, их подготовка была тщетна, и толстый, белый слой замерзшей воды казался непобедимым.
В маленьком городском сквере было пусто. Белый ковёр, заметённые деревья, сугробы на местах осыпавшихся кустов, полное отсутствие тропинок и дорожек и нескончаемый поток снежинок на землю. Снег смотрел сверху и восхищался своей работой. Никто, ничто и никакая неведомая сила не могла помешать ему разукрасить сквер как ему будет угодно. Он как художник наносил краски, размахивал кистью и превращал пустой серый холст в неповторимое произведение искусства.
На горизонте показалась серая, шатающаяся фигура в длинном потёртом сером плаще. Воротник мужчины был высоко поднят, руки в осенних перчатках втянуты в рукава и ни одной, слышишь, Снег!, ни одной снежинки ни на плечах, ни на его непокрытой голове не было. «Не порядок» - подумал Снег и хрусталики льда, заканчивая свой танец садились человеку на голову и таяли.
Мужчина поднял глаза к небу и улыбнулся, что-то сверкнуло. «Что такое?» - подумал Снег и присмотрелся сверху. Это луч солнца пробился через серый слой облаков и отразился от очков гостя. «Не фиг» - шепнул дуновеньем ветра Снег, и брешь в облаках быстро срослась, пряча солнце.
Снизу доносился хохот. Фигура кружилась, расстегнутый плащ развевался и поднимался выше как парашют, перчатки влетели вверх, и мужчина с громким хохотом навзничь рухнул в сугроб, широко разведя руки. Рядом приземлились перчатки, и воцарила безмятежная тишина. Снег смотрел на распластавшегося на снегу человека с тихим недоумением. Смотрел, как смотрит писатель на кляксу, капнувшую с пера на последнюю, финальную строчку произведения. Снег здесь не впервые. Он видел много людей, но они обычно мерзли на остановках, торопились на работу, укутавшись в шарфы и капюшоны, бежали домой, но такого безумца он видел впервые.
«Что за идиот?» - подумал Снег.
«Эх, нет ничего красивее и безмятежнее снега» - шептал себе под нос человек.
«Кретин, хочешь замёрзнуть, ну давай замерзнем» - крикнул порывом ветра Снег и начал подтягивать дополнительные силы к скверу. Поток снежинок усилился.
«Сколько тут снежинок? Миллион? Десять? Сто? Миллиарды?» - считал мужчина - «И ведь нет двух одинаковых. Вроде они кружатся вместе, весело, красиво, но ведь они так одиноки. Они живут эти несколько минут полёта для того, чтобы упасть и растаять. Растаять и слиться в одно целое. Стать одинаковыми. Стать водой».
Снежинки кружили над его головой, садились на красное лицо и превращались в слёзы. Уже и нельзя было отличить, плачет он или это снег… Очки покрылись белым слоем. Снег не успокаивался. Он покрывал своего гостя триллионами своих подчиненных. Безжалостно, словно поставил себе цель побороть, задавить, засыпать эту жалкую (с высоты Неба) фигуру. В нём проснулся какой-то спортивный интерес.
«Они одиноки. Они живут для какой-то цели… что бы таять… что бы лететь… что бы быть одинокими…» - всхлипывал мужчина.
«Вставай, придурок, вставай!» - кричал в истерике Снег, поднимая криком не шуточный ветер. Метель. Эти, нежные на первый взгляд, снежинки битым стеклом впивались в лицо незнакомцу. Гость о чём-то продолжал говорить со снегом, переходя на крик, пытался ему что-то доказать, но Снег не слышал его из-за своих, завывающих ветром, воплей. А может просто не хотел слышать?
Снег победил. Человек встал, отряхнулся, откопал перчатки и весь занесённый снегом пошёл в направлении выхода из парка. Ветер выталкивал его, дул, бил в спину и, когда фигура исчезла, утих…
«Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал?» - возмущался Снег, успокаиваясь.
Снежинки падали на следы незнакомца, его глубокий силуэт на белом ковре, ровняя с окружающим слоем снега.
Снег смотрел на следы, трафарет и вспоминал ту встречу. «Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал? Какого чёрта?» - эта встреча оставила одни вопросы. Снег был возмущен наглостью, неординарностью и таинственностью гостя. «Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал? Какого чёрта?» - ему не было интересно, что это за человек, почему он в этот холодный день гуляет один в сквере, поему говорил со снежинками, со всеми и с каждой по отдельности и почему он так одинок.
«Какого чёрта он тут лежал? Какого чёрта он тут говорил? Какого чёрта он тут смеялся и танцевал? Какого чёрта?» - думал Снег, а следы становились всё менее и менее чёткими и в один прекрасный момент исчезли. Вопросы отпали сами собой и Снег забыл незнакомца.
…Он как художник наносил краски, размахивал кистью и превращал пустой серый холст в неповторимое произведение искусства.
-
-
11.03.2005 в 02:21-
-
11.03.2005 в 08:23-
-
11.03.2005 в 10:38-
-
11.03.2005 в 12:10-
-
11.03.2005 в 14:30Мужчина - жалко-о!
В совокупности - действительно стояще... Даже плохого ничего говорить не хочу... (странно!)
-
-
11.03.2005 в 17:03