Святой Ахуил.
В комнате было пусто... как он привык.
Шторы были зановешенны... как он привык, и не смотря на то, что было три часа дня, в комнате царил сумрак, который разбивался светом настенного светильника. Последнее время никто кроме собаки не заходил сюда. Только она изредка ткнётся мокрым носом в дверь и зайдёт что бы попросить чего-либо: гулять, пить, есть или просто внимания.
Он сам часто утыкался мокрым носом в чью-либо дверь, чтобы попросить ласки, но они были закрыты изнутри на засов, в отличие от его, всегда оставленную приоткрытой на сантиметровую щель. В комате стоял запах жаренной рыбы, которую он ненавидел, и палённой верёвки, к которому он уже привык.
Через открытую дверь своей души он видел, как она шла в неё по длинному корридору, проходя мимо множеста вдругих дверей, шла навстречу и сворачивала в последний момент или просто оставляла записку, в виде смс-ки: "почему не звонишь?".
Ножом в соль. Ножом по сердцу. Алкоголем в печень. Кулаками в стену. Схема, выработанная годами.
Запах палдённой верёвки ощущался сильнее и сильнее...
В порыве гнева и ужаса он когда-то начал срывать шторы, люстру, картины, ронять шкафы... он думал, что когда-нибудь что-то из перечисленного его убьёт. Со стороны это смотрелось как приступ безумия, а на самом деле было самым логичным и разумным, что он мог делать.
Он проводил вдоль сплетённой верёвки зажигалкой. Так она становилась крепче.
Паук над шкафом, которому он уже дал имя плёл сеть. А он вязал верёвку. Много общего было в их действиях, а о мотивах друг друга они не подозревали. Паук плёл сеть ибо хотел жрать и ничего не умел делать кроме этого. Он вязал верёвку просто от безделья.
Вчера была зарплата и он напился. До беспамятства. Говорят, опять спал в лифте. Говорят, опять выбил дверь биотуалета и наблевал на лестнечной площадке. Утром встал написал новое бессмысленное стихотворенье, выложил в интернет под грифом "шедевр". Поэт.
Он любил музыку, но не обычную. Обычная его не поражала. Стоило разбавить обычное тра-та-та-тра неожиданными переходами как он приходил в восторг.
Он не любил обычные книги и фанател от Станислава Лема. Он прочитал мало, книг, но этого было достаточно, что бы открыть для себя кумира, которого хоронил с последними страницами каждого произведения. Неожиданно. Его стиль. Стиль Лема. Он как боксёр, дающий расслабиться противнику первые три раунда и в четвёртый укладывает апперкотом. Противник не помнит как это было, но скажет точно... это было вертуозно.
Его окружали шакалы. Шакалы пили с ним, пели песни, звонили ему, пока были деньги на мобильном и забывали, когда оставался только домашний.
Последнюю неделю он только и делает что перекладывает левую руку через правую, плетя верёвку.
Каждая вторая не желая в нём разочаровываться разбивала ему сердце. Он клеил и приносил другой. Может не такая тактика? Может зря он закрывал сразу всё плохое, сплошным позитивом?
Вчера в клубе он встретил девушку Машу, разговорился... она хотела рассказать ему про проблеммы, а в результате не смогла, потому что настроение поднялось сразу и о плохом говорить желание отпало. Когда она сунула ему телефон в руку думала ли она о том как ему хреново на душе? Когда разговаривала сегодня по телефону, думала ли она о том, что сейчас он смотрит в корридор и ждёт другую?
Он вспомнил паука. Паук хотел жрать и наверное сейчас вылез из своей паутины и стучит машнатыми лапами по ветчинной колбаче, которую он забыл на кухонном столе, возможно специально.
За окном пошёл град. Градины размером с хрусталики сахара бились в окно. За стеной заиграла скрипка.
Это была прекрасная музыка. Он замер и слушал её. Подключился порыв ветра и если бы не запах верёвки, который обжигал его нос, он мог бы слушать его вечно.
Он сорвал люстру, думая, что она его убьёт. Кто-то повесил шторы. Но уроза исходила далеко из глубины корридора, откуда он ждал её, а постоянно приходил почтальон принося сообщения.
Мёд. Бульон. Бетон.
Почему-то эти слова вызывали у него ассоциации.
Фикус на подоконнике почти завял. Кактус, не смотря на радиацию исходящую из монитора рос и получал удовольствие. Паук нанизывал последние круги, а он завершал свою недельную работу.
Миндаль с шоколадом. Желательно белым. Почему? Потому что он его ненавидел. Но в последнее время ел, то что не навидел. Недавно он сам попросил жаренной рыбы с жаренными овощами, а сейчас сидел и думал: "Какая гадость!".
Иногда он рифмовал на ходу с большим смыслом, чем многие говорят обдумав. Может быть Бог пошутил над ним и дал большое сердце, с которым мозг просто не справлялся?.
Вчера его друга прибило на разговоры по телефону, когда он плёл верёвку. Он задумался и отложил трубку. Больше он не друг. Хотя он был Шакалом, ждал когда тот упадёт, что бы кормить его паука с руки.
Он встал. Посмотрел под дверь, не приходил ли почтальон. Пошевелил ручку... замок был открыт. Посмотрел корридор. Было пусто. Паук сидел в самом центре и чистил ворсинки на лапах. Всё-таки есть и в нём какая-то природная красота. Эта непропорциональность, скорость и безжалостность. Он настоящий охотник. У него восемь глаз, что бы видеть добычу и нет ушей что бы не слышать её молитв. Это маленькое махнатое насекомое держит в ужасе больших, а по его меркам огромных животных, которые одним движением руки, одним нажатием на кнопку могут уничтожить планету 169 раз.
Паук смотрел на него, стоящего в руках с верёвкой и думал о чём-то о своём, о хищном и безжалостном.
"Любой зверь жалости не чужд. А я чужд и значит я не зверь" - прошептал он, смотря, как ему казалось к глаза пауку - "ты-то меня точно понимаешь".
Паук потоптался на месте и спрятался в укрытие наматав нитку на лапку.
Он перекинул верёвку через крюк, торчащий из потолка.....
Нитка дёрнулась... в сеть кто-то попался... теперь паук наестся в доволь...
Шторы были зановешенны... как он привык, и не смотря на то, что было три часа дня, в комнате царил сумрак, который разбивался светом настенного светильника. Последнее время никто кроме собаки не заходил сюда. Только она изредка ткнётся мокрым носом в дверь и зайдёт что бы попросить чего-либо: гулять, пить, есть или просто внимания.
Он сам часто утыкался мокрым носом в чью-либо дверь, чтобы попросить ласки, но они были закрыты изнутри на засов, в отличие от его, всегда оставленную приоткрытой на сантиметровую щель. В комате стоял запах жаренной рыбы, которую он ненавидел, и палённой верёвки, к которому он уже привык.
Через открытую дверь своей души он видел, как она шла в неё по длинному корридору, проходя мимо множеста вдругих дверей, шла навстречу и сворачивала в последний момент или просто оставляла записку, в виде смс-ки: "почему не звонишь?".
Ножом в соль. Ножом по сердцу. Алкоголем в печень. Кулаками в стену. Схема, выработанная годами.
Запах палдённой верёвки ощущался сильнее и сильнее...
В порыве гнева и ужаса он когда-то начал срывать шторы, люстру, картины, ронять шкафы... он думал, что когда-нибудь что-то из перечисленного его убьёт. Со стороны это смотрелось как приступ безумия, а на самом деле было самым логичным и разумным, что он мог делать.
Он проводил вдоль сплетённой верёвки зажигалкой. Так она становилась крепче.
Паук над шкафом, которому он уже дал имя плёл сеть. А он вязал верёвку. Много общего было в их действиях, а о мотивах друг друга они не подозревали. Паук плёл сеть ибо хотел жрать и ничего не умел делать кроме этого. Он вязал верёвку просто от безделья.
Вчера была зарплата и он напился. До беспамятства. Говорят, опять спал в лифте. Говорят, опять выбил дверь биотуалета и наблевал на лестнечной площадке. Утром встал написал новое бессмысленное стихотворенье, выложил в интернет под грифом "шедевр". Поэт.
Он любил музыку, но не обычную. Обычная его не поражала. Стоило разбавить обычное тра-та-та-тра неожиданными переходами как он приходил в восторг.
Он не любил обычные книги и фанател от Станислава Лема. Он прочитал мало, книг, но этого было достаточно, что бы открыть для себя кумира, которого хоронил с последними страницами каждого произведения. Неожиданно. Его стиль. Стиль Лема. Он как боксёр, дающий расслабиться противнику первые три раунда и в четвёртый укладывает апперкотом. Противник не помнит как это было, но скажет точно... это было вертуозно.
Его окружали шакалы. Шакалы пили с ним, пели песни, звонили ему, пока были деньги на мобильном и забывали, когда оставался только домашний.
Последнюю неделю он только и делает что перекладывает левую руку через правую, плетя верёвку.
Каждая вторая не желая в нём разочаровываться разбивала ему сердце. Он клеил и приносил другой. Может не такая тактика? Может зря он закрывал сразу всё плохое, сплошным позитивом?
Вчера в клубе он встретил девушку Машу, разговорился... она хотела рассказать ему про проблеммы, а в результате не смогла, потому что настроение поднялось сразу и о плохом говорить желание отпало. Когда она сунула ему телефон в руку думала ли она о том как ему хреново на душе? Когда разговаривала сегодня по телефону, думала ли она о том, что сейчас он смотрит в корридор и ждёт другую?
Он вспомнил паука. Паук хотел жрать и наверное сейчас вылез из своей паутины и стучит машнатыми лапами по ветчинной колбаче, которую он забыл на кухонном столе, возможно специально.
За окном пошёл град. Градины размером с хрусталики сахара бились в окно. За стеной заиграла скрипка.
Это была прекрасная музыка. Он замер и слушал её. Подключился порыв ветра и если бы не запах верёвки, который обжигал его нос, он мог бы слушать его вечно.
Он сорвал люстру, думая, что она его убьёт. Кто-то повесил шторы. Но уроза исходила далеко из глубины корридора, откуда он ждал её, а постоянно приходил почтальон принося сообщения.
Мёд. Бульон. Бетон.
Почему-то эти слова вызывали у него ассоциации.
Фикус на подоконнике почти завял. Кактус, не смотря на радиацию исходящую из монитора рос и получал удовольствие. Паук нанизывал последние круги, а он завершал свою недельную работу.
Миндаль с шоколадом. Желательно белым. Почему? Потому что он его ненавидел. Но в последнее время ел, то что не навидел. Недавно он сам попросил жаренной рыбы с жаренными овощами, а сейчас сидел и думал: "Какая гадость!".
Иногда он рифмовал на ходу с большим смыслом, чем многие говорят обдумав. Может быть Бог пошутил над ним и дал большое сердце, с которым мозг просто не справлялся?.
Вчера его друга прибило на разговоры по телефону, когда он плёл верёвку. Он задумался и отложил трубку. Больше он не друг. Хотя он был Шакалом, ждал когда тот упадёт, что бы кормить его паука с руки.
Он встал. Посмотрел под дверь, не приходил ли почтальон. Пошевелил ручку... замок был открыт. Посмотрел корридор. Было пусто. Паук сидел в самом центре и чистил ворсинки на лапах. Всё-таки есть и в нём какая-то природная красота. Эта непропорциональность, скорость и безжалостность. Он настоящий охотник. У него восемь глаз, что бы видеть добычу и нет ушей что бы не слышать её молитв. Это маленькое махнатое насекомое держит в ужасе больших, а по его меркам огромных животных, которые одним движением руки, одним нажатием на кнопку могут уничтожить планету 169 раз.
Паук смотрел на него, стоящего в руках с верёвкой и думал о чём-то о своём, о хищном и безжалостном.
"Любой зверь жалости не чужд. А я чужд и значит я не зверь" - прошептал он, смотря, как ему казалось к глаза пауку - "ты-то меня точно понимаешь".
Паук потоптался на месте и спрятался в укрытие наматав нитку на лапку.
Он перекинул верёвку через крюк, торчащий из потолка.....
Нитка дёрнулась... в сеть кто-то попался... теперь паук наестся в доволь...
-
-
28.03.2005 в 12:26-
-
28.03.2005 в 16:33Оххренеть. Творческий ты человек.
-
-
28.03.2005 в 16:53Кстати, столкнулся с непониманием и пишу смысл: "Суть в том, что выжил тот кто умел ждать... Паук"
-
-
28.03.2005 в 17:01Респект. ТИП %).
-
-
29.03.2005 в 14:47-
-
01.04.2005 в 09:09-
-
01.04.2005 в 09:39-
-
08.04.2005 в 08:04Koshka
-
-
08.04.2005 в 08:09-
-
08.04.2005 в 10:56Смотри только не переиграйся, а то помни.. лучшее - враг хорошего
И что ещё за кошка?
-
-
11.04.2005 в 08:38а по поводу рассказа хотела сказать...гениально...впрочем, как всегда
-
-
11.04.2005 в 10:28-
-
23.04.2005 в 03:04-
-
23.04.2005 в 07:01-
-
26.04.2005 в 09:58-
-
13.08.2005 в 13:57это, конечно, твоё произведение, но с сутью я не согласна.
Выжил не тот, кто умел ждать, а тот, кто не умел чувствовать. А тому, кто не выжил, ждать было особо и нечего. Он просто занимался самокопанием, не пытаясь хоть что-нибудь изменить. Ждать бесполезно, имхо.
-
-
13.08.2005 в 14:50Сейчас я с тобой полностью соглашусь, а читал и потом прочитал своё трактование смысла и с собой не согласен
-
-
13.08.2005 в 14:59мало того, что хорошее, так ещё и небанальное. а это важно)
-
-
13.08.2005 в 15:04-
-
13.08.2005 в 15:13-
-
13.08.2005 в 20:27