Паук над шкафом в пыли и копоти,
Он не знает света, ему не показали,
Плетёт паутину, без спешки, ропота,
Для того, что бы завтра снова сорвали.
"Боже, для чего она, моя сеть,
Почему людьми я не любимый?"
Он любит собственную смерть,
Да вот она проходит мимо.
Он ищет правду восемью глазами,
Но её нет под слоем копоти и пыли,
Он держит сеть свою восемью ногами,
Да только вот её недавно смыли.
Да он ушёл бы, послал всех к чёрту,
Но Бог не фраер, он всё видит.
А может быть давно он мертвый,
Но не сказали боясь обидеть?
Паук в углу. Над шкафом. В слое пыли,
Ни мух. Ни сна. И дом заброшен.
Он ищет смысл, когда о нём забыли,
Когда не нужен - лезет вон из кожи.
Никто не знает откровений волка,
О чём он каятся, воя на луну.
Никто не знает сколько боли, воли толком,
Когда паук матает в сеть слюну...
(с) Shellador